La pintada

Hacia arriba y hacia abajo
se desliza la brocha en sus manos.
¿Pero era el quehacer necesario?
Cubrir el fondo con muchas capas
y crear un nuevo escenario.

 

Horas tras hora encala
los colores sobre un viejo lienzo;
se vuelca el aliento en ensueño
y en un instante tortuoso,
a veces alegre, a veces impetuoso,
acaba tramos de golpe
con múltiples pinceladas.

 

Mas la habitación se torna un engendro,
de vísceras hogar de sabandijas interfectas;
y pugna con arrebato para destrozarlas,
ocultar historias que no deben ser contadas,
hasta que sus dedos sangran y se resecan sus uñas
perforadas con la cal de los antiguos muros.

 

El ritmo del chasquear de los brochazos,
de lado a lado y sobre los clavos;
raspa y sube escaleras arriba
y salta con gotas abajo,
salpicando el embaldosado,
revestido de planas del rotativo,
que más vale ser manchado.

 

Y de súbito los vapores le asfixian,
se siente débil y atolondrado;
flaquean sus piernas y jadea fuerte,
un sudor copioso aparece sobre su frente,
y lo empujan al borde del paro.

 

Al pugnar por abrir los ventanales,
entra el sol estival y le alimenta,
lo despierta antes que la lluvia se apreste
y gruesos cirros escondan los rayos
que se reflejan en ojos enturbiados,
lagunas estancadas que buscan
vertiendo la mezcla en el bote,
espacio para la expiación.

 

Con el alma constipada,
no arroja ni un suspiro,
absorto en la faena,
cautivo de la abstracción;
y el viento vespertino
que entra en pausadas oleadas,
le revuelve los cabellos
aún más sobre la cara.

 

Pero el artista desconoce la forma de su obra,
en total abandono, se deja arrastrar
por la corriente que fluye de sus brazos;
en la purga de lo inacabado en vida
termina ahora con miles de piezas,
que ignora y vilipendia,
en suma resignación.

 

Blackroses* Original de Julio 2016

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