Rosa

Esa noche de humo, bochorno y luna, oleaban las multitudes de sudorosos cuerpos danzando alegremente entre el roce de sus propios productos execrables, rociados por la brisa de olorosos vapores con aromas siniestros que iban del franchipán al almizcle, de hueso quemado a empalagoso jazmín.

         Allí entre bacanales, lagunas de extático canto, sonrisas y miradas deformes reflejadas sobre húmedas cuevas de obscenas sombras y bajo el polvo, sangre y baba de eternos nómadas con mentes sedentarias, allí, a la orilla del todo, una hermosa rosa roja de agudas espinas descansaba fresca sobre vísceras de aves; yacía así, junto a una gran piedra, abandonada, totalmente ausente del paroxismo general.

        ¿Por qué aquella increíble belleza había sido tan injustamente ignorada? Si había visto rosas alguna vez, al menos ninguna que se le pareciese, puesto que el vivo rojo ensangrentado de sus pétalos y el púrpura aberrado de sus orillas le hacían resaltar aún bajo la oscuridad; era ella de grosor palpitante que parecía respirar, con un tallo largo y ligeramente torcido.

        Torpemente se apresuraron mis pasos para alcanzarla y resbalando estúpidamente entre la muchedumbre, fue a dar mi cráneo sobre la gran piedra, que inconmovible, quedó manchada con mi sangre, mientras ya en el piso, yo miraba el deseo que apresuró mi desgracia.

        Mientras se derramaba esparciéndose mi sangre sobre el granuloso suelo y las entrañas esparcidas; alcanzó mi mano izquierda la aterciopelada textura de divinas formas, y, consciente de que moría esa noche ignorado entre el mar de gente, apreté con fuerza la rosa en mi mano y luego coloqué esta sobre mi pecho, hasta que se me incrustaran las espinas, así, cuando la policía llegase en los subsecuentes días, contasen por lo menos la suerte de un desgraciado que, enloquecido el pensamiento por asir a la belleza misma entre la depravación, quiso por tanto aferrarse a ella hasta llegar la muerte.

Black Gunner* Original de Mayo 2011

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